"El tiempo vuela sobre nosotros, pero deja su sombra trás de sí."
Nathaniel Hawthorne
Pasando las zarzamoras y los olivos, bajo un cielo claro y luminoso, Henry David Thoreau imaginó un hombre posado junto a un arce frondoso. El agua incansable transcurría lenta en derredor. Lo soñó reflexivo, taciturno y observador. Bajo las ramas, se amontonaban hojas secas. El hombre se sorprendió de aquel árbol. En su copa contempló una variedad infinita de colores. Iban del verde juvenil, amarilleando en su madurez hasta los tonos marrones ocre de la mortandad. Todo el tiempo se había posado entre sus hojas y se manifestaba para el ojo curioso. Urdió en su mente un deseo: si pudiese recolectar cada una de esas hojas tendría la sucesión del tiempo en sus manos, con sus matices y pormenores.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario