TRANSICIONES DEL TIEMPO

"El tiempo vuela sobre nosotros, pero deja su sombra trás de sí."

                                                                                                Nathaniel Hawthorne

Pasando las zarzamoras y los olivos, bajo un cielo claro y luminoso, Henry David Thoreau imaginó un hombre posado junto a un arce frondoso. El agua incansable transcurría lenta en derredor. Lo soñó reflexivo, taciturno y observador. Bajo las ramas, se amontonaban hojas secas. El hombre se sorprendió de aquel árbol. En su copa contempló una variedad infinita de colores. Iban del verde juvenil, amarilleando en su madurez hasta los tonos marrones ocre de la mortandad. Todo el tiempo se había posado entre sus hojas y se manifestaba para el ojo curioso. Urdió en su mente un deseo: si pudiese recolectar cada una de esas hojas tendría la sucesión del tiempo en sus manos, con sus matices y pormenores. 

EL DISCURRIR

El agua le mostró su movimiento. Vio en su cauce, el juego de plata que ofrecía el sol. Entre los últimos fulgores, algunas hojas se alejaban inertes. Pensó en la memoria, en el agua que reposa fría en los espejos, en la noche repetida y desfigurada en la orilla. Sintió la vida latiendo en sus manos. No intentó precisarla. Sabía que era en vano tal propósito. Reposó su cuerpo en la hierba. Recordó al sabio griego que hoy es una metáfora. Intuyó la constancia del cambio, su persistencia infatigable y el olvido que todo lo cubre. 

AGUA QUE PASA

Son los ríos

Jorge Luis Borges

Somos el tiempo. Somos la famosa parábola de Heráclito el Oscuro. Somos el agua, no el diamante duro, la que se pierde, no la que reposa. Somos el río y somos aquel griego que se mira en el río. Su reflejo cambia en el agua del cambiante espejo, en el cristal que cambia

como el fuego.

Somos el vano río prefijado,
rumbo a su mar. La sombra lo ha cercado.
Todo nos dijo adiós, todo se aleja.

La memoria no acuña su moneda.
Y sin embargo hay algo que se queda
y sin embargo hay algo que se queja.

MÚSICA EN EL AIRE

 

Canta esa música nuevamente. Esa melodía pequeñita como de trino verde que te palpita en el pecho. Cántala otra vez. Era triste como la espuma del río.  Las cosas se pierden debajo de la frente… Cambian sin descanso. Yo quiero sentir de nuevo el instante que arremolina los balcones. La hierba que crece en las manos del hambre. No quiero las palabras. Borran el mundo. A veces creo que soy un niño… nuevamente. Y otra vez tejo la tela de los sueños… pero la carne está ahí ¡Por eso hay que insistir!¡Cantar otra vez! Sino volverá la mecánica de los relojes. Y la tierra conocerá la ceniza. Y la luna ciega se posará en los párpados…
A veces siento que soy un niño, y entonces juego… y olvido el silencio y el peso de la ortiga...

Grabación del tema guitarrístico

TIEMPO DEL ADIÓS

 

A veces siento tierra en mi boca. Una tierra húmeda, como recién regada. Y entonces se rompe y crece una noche dentro mío…  Siempre pensé que habría silencio… un silencio de estatua sin rostro… un silencio pequeñito como un silbo entre las ramas… pero no ¡No hay silencio! ¡Hay un crujir de huesos y de estrellas punzantes!… con filos de plata y de luna… A veces recuerdo un rumor de manos tiesas... el calor sofocante en la garganta… los ojos apretados de dolor y la arena fina recorriéndome los pies… pero mejor no hablar de eso… ¡No! Mejor no hablemos de eso que la noche crece dentro mío… ¡Y yo quiero mares de pie! ¡Y un cielo que se recueste al mirarlo! Aquí todo es frío. Los ojos olvidan las caricias y el llanto estrangula el silencio. 

Todo es del olvido... sin embargo algo que no somos seguirá allí... como una  melodía irrepetible y fugaz...